郝义三默默看着。
眼前瘫在椅中的男人，哪还是那个悍不畏死、手握重兵的唐阎王？
分明只是个被困惑和虚无击倒的迷途者。
郝义三眼中掠过一丝复杂痛楚，深处藏着更坚硬的东西。
他没再追问，而是提起茶壶，默默为唐枭的茶杯续上滚烫的茶水。
看着他失魂落魄的样子，郝义三眼神中没有嘲讽，只有洞穿世事的平静与沉甸甸的期许。
“我猜呀，”他顿了顿，声音低沉清晰：“或许是他们是丢了魂儿？”
“魂儿？”唐枭茫然抬头，浑浊眼中满是孩童般的困惑，“丢了魂儿？”
“是呀，”郝义三目光深邃，语气带着冰冷批判，“没了魂儿，人就没精气神儿，眼睛里就只剩下地盘儿、金钱和女人，像没头苍蝇一样乱撞！”
“可、可怎么才能把丢了的‘魂儿’找回来呢？”唐枭问。
“也许不是丢，而是根本就没有！”郝义三站起身，踱到窗边，负手望着外面吞噬一切的沉沉夜色。
月光勾勒出他瘦削挺拔的背影。
“有些事，急不得。”他转过身，目光落回唐枭身上。
“就像栽苗，得慢慢浇灌，等它自己把根扎下去，扎得深了，稳了，就不怕风霜了，”他顿了顿，目光又一次投向黑夜，“到那时候，自然就有了魂儿……”
他收回目光，再次转身后，语气温和下来：“枭哥，夜深了，歇东跨院吧！”