阿图罗·巴斯蒂安死死地盯着屏幕，仿佛要用目光将它灼穿一个孔洞。
颅骨炸裂，脑浆与血液铺满镜头，如同一颗过熟的果实被车轮碾过。
背景里传来歇斯底里的尖叫。
紧接着是爆破的声音。
咔嚓——
信号中断。
阿图罗下意识握拳，指节泛白，控制不住地颤抖。
整个房间里陷入死寂。
几个军官呆若木鸡地立在原地，脸上的表情从震惊到茫然，再到隐约的恐惧。
阿尔瓦罗死了。
不可能。
怎么可能？
“上帝啊……”
低低的呢喃从角落里传来，带着难以置信的战栗。
这不该发生。
这不可能发生。
阿尔瓦罗怎么会死？
怎么会在他刚宣布戒严令的讲台上，被武装人员像个街头混混一样当场爆头？
阿图罗深吸一口气，胸膛上下起伏。
枪声。
鲜血。
溅满镜头的糊状物。
一股前所未有的危机感涌上脊椎，让他本能地想要退缩。
不能乱。
不能在这里乱。
他强迫自己镇定下来，耳边的嗡鸣逐渐被现实的嘈杂取代。
副官语速急促：“长官，信号被切断了，我们得尽快行动下一步该怎么办？”
阿图罗没有回应，仍然死死地盯着那个已经变成黑屏的电视机。
期待着它突然恢复画面，告诉他刚才一切只是某种该死的愚人节恶作剧。
但没有。