西北的夜，辽阔而荒芜。
月亮惨白地悬在天际，吝啬地洒下些微冷光，勉强勾勒出大地粗粝的轮廓。
风，是这片戈壁永恒的低语者，此刻更是呜咽着卷起沙尘，冰冷地扑打在车辕、驼峰和每一张疲惫的脸上。
六峰高大的骆驼，脖颈上挂着的铜铃在风中发出沉闷单调的撞击声，在骆驼身上挂满了水壶，干粮。
它们身后，跟着十几匹骡子，吃力地拉着六辆沉重的木轮大车。
车轮碾过遍布砾石的地面，发出令人牙酸的呻吟，在深陷的辙印里挣扎前行。
车辕上堆着高高的麻袋，鼓鼓囊囊，粗看无非是些寻常的皮毛、粗毡和干酪，散发出混杂的、属于长途商旅的气味。
空气里弥漫着尘土、牲畜的腥臊，还有一种挥之不去的、铁器与皮革混合的隐约锈味……
马应龙骑在一匹灰骡上，裹紧了身上那件沾满沙尘、辨不出本色的羊皮袄。
他眯着眼，目光像刀子一样在昏暗中扫视着前方模糊的地平线，又警惕地扫过身后沉默的车队。
每一辆大车底部，在那看似沉重的普通货物之下，都藏着冰冷坚硬的东西——察哈土司库房里流出的上好快刀、硬弓羽箭。
这些东西是足以点燃一片土地的凶戾火种。
这次冒险，他是赌上性命的。
夜越来越深。
风也越来越大。
他们不得不停下前进的脚步，找到了一处破庙，先休整一段时间，在赶路。