雅间里的空气骤然凝固。
张云山僵在原地，方才那副指点江山的得意荡然无存。
他自幼浸在诗书中，太州文坛无人敢说比他更懂秋诗，可此刻这短短二十八字，像一把刀，剖开了他所有的自负。
他写过“寒露染枫林，秋风扫残红”，自诩写尽了秋意萧瑟，可“红于二月花”五个字，竟将深秋的霜叶写出了春日繁花的炽烈。
从未有人如此写秋景！！！
怎会有人如此写秋景？！！
“张公子？快念啊！”
旁边传来催促声，众人见他这副失魂落魄的模样，都按捺不住伸长了脖子。
“霜叶……红于……二月花……”
张云山念完最后一字，浑身力度顿失，诗稿飘落在地。
他想起自己昨日苦吟的“寒露打残荷，秋风卷败叶”，只觉得那些句子粗鄙得像地上的烂泥，和这句“红于二月花”一比，根本不配称之为诗句。
“嗡——”
仿佛一道惊雷在雅间炸开。
谢文斌第一个反应过来，踉跄着扑过去捡起诗稿，对着灯光一字一句地看，嘴里反复念叨：“红于二月花……霜叶红于二月花！”
世人写寒露，无非是“寒”“冷”“萧瑟”，谁曾想过，深秋的霜叶竟能比二月春花更艳？
这哪里是写秋景，分明是把绝境中的生机写活了！
“这……这意境……”
旁边一个戴方巾的才（本章未完，请翻页）
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