清晨五点。
房间里的灯亮着。
所有人都在各自的位置上。
“明白我刚才说的话了吗？”周奕问道。
他的声音不高，语调平稳，却不容置疑。
没人回答。
米哈伊尔坐在最中间的椅子上，浑身僵硬。
他的喉结上下滚动，视线从中年男人的脸上扫过，又低下去。
跟着他的两名保镖仍然跪着，双手抱在脑后，枪械被堆在角落，卸了弹匣。
左边那个的身体有些晃，可能是因为冰冷的硬木地板，也可能是在死亡的威胁下即将精神崩溃。
周奕叹了口气，捏着触发器，往前走了两步，“本杰明，你明白了？”
中年男人咽了口唾沫，迟疑地说道：“我明白。”
“很好。”周奕走到窗边，探出半个头，确认与对面楼顶的角度未变。
“那就开始吧，”他说，“别逼我开枪。”
“尤其是你——米哈伊尔。”
被突然点名，米哈伊尔下意识地站了起来。
身下的椅子发出一道刺耳的摩擦声。
他赶紧收住了动作，站在原地，嘴角轻微地抽搐着。
“往右半步。”周奕没有理会，晃了晃手中的枪。
米哈伊尔麻木地照做。
“自然点，”周奕说，“你是来和他们‘讨论交接条件’的，不是参加葬礼。”
盯着黑洞洞的枪口，米哈伊尔尝试挤出一个笑容。
周奕打量他几秒，随即转向跪在地上的保镖，“你们起来，站在他后面，严肃点，别出戏。”
两人对视一眼，迟疑地起身。
周奕满意地点头，朝窗外比了个手势，然后退回到墙边的视觉盲区。