米哈伊尔关上玻璃门，又脱下大衣，挂在旁边的铜钩上。
“您今晚不抽乌普曼吗？”
“换口味了，”伊戈尔抬起头，朝他示意，“这支是蒙特克里斯托三号。坐，自己点。”
温室里温度很高，壁炉旁那座铁箱里堆着干木炭和几块切好的香柏木，火焰正烧得劈啪作响。
外面下着小雨，窗户上泛起一层雾气，模糊了远方的灯光。
米哈伊尔坐了下来，从盒里取出一支雪茄，熟练地剪掉尾端，用打火机点燃，小心地吸了两口。
“从喀山转来的路线还顺利？”伊戈尔随口问道，语气平常，像是饭后聊天。
“路上没出意外。”米哈伊尔低声回答，“不过港口临检次数多了些，报关那边换了人，流程也有点改动。”
“名字？”
“德米特里·普罗霍连科，三十出头，原来是敖德萨口岸那批人里出来的。”
“这么说，鲍里斯动得还挺快。”
“是。”
伊戈尔点点头，继续抽着雪茄。
他坐在低矮的皮革沙发上，腿交叠着，整个人看起来更像是个休闲的庄园主。
“这支不错。”米哈伊尔试图找点话题，“泥土味重些，但不压。”
“哈，你以前嫌这口太硬。”
“我那时候还不懂这些。”米哈伊尔笑了笑。
伊戈尔也没再多说什么，目光停在那堆燃得正旺的炭火上。
又过了一会儿，米哈伊尔终于没沉住气，主动开口说道：
“其实我今晚来，是想和您谈一谈，关于我这边的安排。”
伊戈尔把烟从嘴边拿下，侧过身子望向他。